***

В тумане река, по которой уплыл твой плот,
И клен над могилой - в золоте сентября...
И мир опустел, как дом, где никто не ждет,
И кажется - все напрасно, вотще и зря.

Не стоит летать, если плата за крылья - боль,
Не стоит любить, если это не навсегда.
А память о счастье горька, как морская соль,
Как память о радуге в зимние холода.

А здесь все как прежде - житейская круговерть.
Лишь меньше вещей в шкафу, и скучает пес...
...Однажды последний враг истребится - смерть*,
Но манны не будет. Придется играть всерьез.
*1 Кор. 15, 26.