Что же ты, мой хороший, о главном опять молчишь?..
Неужели так мало в сердце иных цветов вдохновляющих ветер резвиться в изломах крыш пока солнце так предано западу...
Мой восток багровеет восходом и рана кровоточит акварельной пастелью линии горизонта до краёв наполняясь чувством иного сорта от которого в каждой клеточке гонг звучит окрыляющий душу, и выдох рекой течёт, пробегая волной мурашек по тонкой коже, расширяясь в зрачках сверхновою вспышкой в обжиг человеческой формы в искомое существо веществом, где не вещи, но вещие сны реалий создают на сетчатке сознания яркий мир, где не сыщешь границ - бесконечных фракталов грани прорастают на белое шёпотом в почерк, в стих... и стихают за точкой пульсирующим курсором в электронное чудо - новорождённый мир...
С него, моё солнце, начинается невесомость...
С дыхания сердца умеющего любить...