Сентябрь догорает только-только,
и под дождями стынет пепел октября.
Грусть с ветром под пальто скользит невольно,
и тишина как буря столкнёт с собой меня.
Как будто день и ночь друг с другом бьются,
в обмане сумерек их впредь не разделить.
Ты чувствуешь как жизнь и смерть смеются,
глядят как мы отчаянно пытаемся любить?
Слова не/мы, их лес вберёт в себя.
Ты чувствуешь - я бьюсь в плену огней?
Мы не вольны, ни плача, ни смеясь,
а годы юности летят - листва с ветвей.
Чем в этот час, моложе мы не станем,
счастливее - да, и видеть будем ясней,
но пока всё, что вижу - вязкость ночного тумана,
а за нею озябший, осипший свет фонарей.
А.
3.10.17