Вот книги осени крупица,
Луч света, желтый лист в просвет.
Хранит в ней каждая страница
Тепла прошедшего секрет.
Цвета слагаются в слова,
В них аромат осенних грёз.
Но как кружится голова
От белых в крапинку берёз!
И серебрит едва-едва,
В бездонном небе синева.