Путь уводит клином в поднебесье,
Осень стелет золото ковром,
Странник подуставший только здесь я,
Позабывший - где же его дом...
И, мотая мили на колёса,
И молитву в сердце сотворя,
Я вдыхаю грудью эту осень,
Радуясь, Творца благодаря.
Но, плывя по речке жизни этой
С островами кладбищ и Церквей,
Я себя почувствовал поэтом
Средь пустыни городской своей,
И хватаясь, словно за спасенье,
За перо, бумагу, диктофон,
Я дорогой этою осенней
Рвусь вперёд - на свой Пасхальный звон.
27.09.2017