Скользнула ночь почти беззвучно,
Присев поэту на жакет,
Сказала тихо: "Что-то скучно.
А может стих прочтёшь, поэт?
Иль сочини, уважь старушку,
И, если можно, о любви."
Ушла с жакета на подушку,
Где просидела до зари.
Поэт писал, читал, сбиваясь,
Но гостье отказать не мог,
А ночь тихонько удаляясь,
Скользнула молча за порог.
Но с солнца первыми лучами
Вдруг встали рифмы дружно в ряд...
Поэты, жаль, не знают сами,
Когда к ним Музы прилетят.