Иногда опускаются руки
В осознании, что не сумею
Я сказать красивей, чем Пушкин,
Задушевнее, чем Есенин…
Но уходит моя хандра,
Устыдившись греха уныния.
Я гоню от себя гордыню!
Да простят мастера пера!
Хоть я им, увы, не чета,
Ухожу в тишины пустыню…
Претворять чистоту листа
В мир, где мыслью живет душа,
Где слова сплетаются рифмой…
Где Есенин бродил не спеша,
Опьянённый берёзовой нимфой,
И стихом любовь воспевал!
Пел о том, как тоскует мать,
Далека от нравов столицы…
Пусть ответит святая рать:
Кабы Пушкина сказок не знал
И наследием не гордился,
Разве смог бы он Русь описать
Так, что впору не глядя влюбиться!