***
Поднялся я и выпрямил хребет,
А ночь придет, задумаюсь - и снова
Мучительно ищу себя в себе.
И не могу ни букв найти, ни слова.
Ответа нет - обманывай, хитри,
Грози расправой, жги, пали из ружей...
Какой же я, который там, внутри?
Совсем не тот, который здесь, снаружи.
Сдается мне, и в час предсмертный я
Ночной финал на шаг опережая,
Пойму, что жизнь, короткая моя,
На самом деле вся была чужая.
Взовьется страх изогнутой дугой,
Он по утрам всю жизнь в меня вонзался.
И ясно мне, что я - совсем другой,
А тот, что был - он просто всем казался.
Не верен я. И мой не верен бой.
Спасенья нет. И грусть моя сквозная.
Возможно ль было стать самим собой,
Себя при том не видя и не зная?
И вот, лежу. Вокруг армада шей.
Дожди из слез. Пурга из насекомых.
Друзья мои, не плачьте о душе,
Вы все равно с ней были не знакомы.
Ладога. Июль 2011 г.