сердобольная память лишила надгробия плит,
за стеной окуляров – привычная зеркалу зелень.
но осколок на лбу всё болит, и болит, и болит,
даже если напиться зелий.
сквозь минувшие годы всплывает вдруг: девять и три...
и потеют ладони, и голос становится выше.
ребятишки с платформы друг другу кричат: «посмотри.
это – Мальчик-Который-Выжил».
ты бредёшь, прокажённый, спаситель, надежда, кумир,
и колотится сердце, и вопль увязает в металле.
пусть тебе, как всем прочим, не дали погибнуть за мир,
но и выбора тоже не дали.
и когда говорят о страданьях, ты весел и нем.
вам, пришедшим с победой, открыты отныне все двери.
ты живёшь как мечтал. и ты счастлив. конечно, вполне –
говоришь это всем, и все верят.
но приходит, ступая чуть слышно, ночною порой
мысль, абсурдная мысль, порожденье карающей длани:
может быть, волшебство, за которое бился Герой,
потерялось в чулане?
8.04.17