Прозаик моется почаще,
Поэт воняет сутреца...
Намажет свой дезодорантик,
Подмышку сполоснув едва.
Духи везде стоят по дому,
И в рюкзаке флакона два,
Флакон есть даже на работе,
Чтоб перебить вонизм самца.
Стареющий поэт ленивый
И мыться часто - грань у зла.
Не гоже быть уже брезгливым,
Есть поважней еще дела.
Статичней стал он, копит силы,
И мёрзнуть начал он всегда,
Напялить любит теплый свитер
И также любит опоздать...
А по сему, всегда вприпрыжку,
Везде скорей, везде бегОм,
Вспотеет - нюхает подмышку
И достает одеколон.
Нахорохорившись немного,
Причешет сАльны волосА,
Набрызжет густо из флакона
И, вроде, чуть получше стал.
Наш аромат - визитка тела,
Как пахнешь, так и будут знать.
Маскировать стараемся умело,
Чтоб поросёночком не стать))))))))