Я был пьяным юнцом и ударил
отца по лицу:
я несдержанным был,
ну а тут ещё это вино,
хотя что я мог
противопоставить отцу,
в штыковые водившему взвод морпехов,
пусть и давно.
А отец не ответил,—
ручищами сжал, как медведь,
и так бережно-бережно
уложил на кровать.
Я о чём-то кричал... И уснул...
Можно только реветь,
вспоминая об этом.
И как же не вспоминать?
Ведь отец мне ни разу о подлом поступке моём не сказал,
даже тень поминанья
его не коснулась лица...
Был он мудрым, отец, и доподлинно
знал:
стану взрослым когда-то,
похожим в большом на отца.