Каждый год опадает листва,
Застилает ковром тропы лесные,
Но весной непонятно как,
Прут из веток клейкие листья.
Нет над ними теплиц горячих,
Высота над ними, да синь небес,
Тянут листочки пальцы,
Как будто хотят взлететь.
Неокрепшие правят плечи,
И беседуют с ветром ночным,
Договариваются о встрече летом,
Чтоб по осени падать с ним.