Счастливой быть могла дорога,
Да только взрывы на меже,
Горит пшеница, и тревога,
Как колокол, звенит в душе.
Горчит полынью жаркий полдень,
И дымом степь заволокло.
От взрывов стрелы злобных молний
Вонзились в мирное село.
В степи – старушка, и, похоже,
Старушка эта – чья-то мать –
Ждёт сына.
– Помоги ей, Боже!..
Да только сына не видать…
Дымит стерня, пылит дорога.
Ей хоть немного бы поспать.
Но не уходит мать в тревоге,
А будет у дороги ждать.