Касаясь тонкого листа,
По строчкам пьяным палец бродит,
Художник тайного холста,
Творец элегий и пародий.
Меж строф роняют небеса
Слезинки в память о потопе,
И слышны мёртвых голоса
В благоговении и злобе.
Струится пламя, винный свет,
Рыдает Смерть над новой жертвой;
Исчезли правила. Завет
Стал отдалённым совершенством.
Горит Денница, и туман
Наполнен запахом восхода.
Несут ветра эльфийских стран
Звук флейты древнего народа.
Скользи, рука, и завитков
Неси, как эхо, шёпот жаркий:
По строчкам двигаясь ползком,
Пиши про тьму бесстыдно-ярко!
И, набирая в руки ветер,
Лаская волны у камней,
Пойми, что только тот бессмертен,
Кто пережил волну смертей.