Пытался стрелять в голову,
Но каждый раз везёт.
В барабане патрон поровну,
Но палец снова скользнёт.
И ,видимо, рано ещё
Оставить этот грешный мир,
Значит мало прошёл,
Не готов посетить трактир,
В котором от пьяниц разит
Так,что хмельнеешь сам.
В воздухе пошлость висит,
И кобели лижут сук по углам.
Но пьяницы пьют не от горя,
А от нашей русской тоски.
Истина рождалась в споре,
Но их запретили цари.
А в углу,где кобель сладко
Ухо проститутке ласкал,
Прозвучала краткая цитатка,
Вроде Есенин писал.
И все эти кобели-поэты,
Писавшие о вечной любви,
В жалкое рваньё одеты,
И скорее всего, на мели.
"Отдали себя на искусство",
Но искусство не терпит лжи,
Смотреть на них очень грустно,
Но ещё грустнее так жить.
Да и девушки в этом трактире
Не прочь кобелям показать,
Своё тело у них на квартире.
Главное,чтобы не узнала мать.
В это суваться я не хочу,
Поэтому жму на курок.
Я уже от отчаянья кричу,
Но снова чёртов щелчок.