На палитре сто восемь оттенков мешает осень,
но ты запасаешься кипами книг и кофе.
Словно дерево крону, свое настроение сбросив,
бредешь к прошлогодним полкам за стареньким кофром.
С головою забравшись, на кнопки и сотни молний
замыкаешь края.
Дней не считаешь коротких.
Смотришь в проем окна иногда и видишь продольный
рисованный тушью пейзаж в проплешинах жёлтых;
по синему ватману черные точки мелькают,
желают тебе не хандрить, но сами все к югу
большим косяком неизменно.
Темнеет.
Светает.
Все движется ровно,
циклично.
Вдруг ниоткуда,
напомнив, что осень мешает СТО ВОСЕМЬ оттенков,
внезапно тебя теребит живой, откровенный,
оглушающий стук по истрепанной кофра стенке.
И ты начинаешь снимать замки постепенно.
Влачишь онемевшие ноги до ближнего парка,
бумажные листья шипят и тлеют, но видишь,
тебя не пугают теперь деревьев огарки,
срываешь ты с них
по слову,
по строчке
и пишешь…