Ночь. Кофе. Лист бумаги. Сигареты.
На столе коньяк стоит – закрыт.
Не трону, - не понравилось бы это
Той, кем сегодня я опять убит.
И хрен с ним, пусть стоит назло моменту
Он вид не портит, даже вон – блестит,
Жаль мало сигарет и ночь к рассвету
И сон - скотина всё не посетит…
Убит любовно и любя, быть может,
Холодной здравомыслия рукой,
Жаль не в аффекте, не в припадка дрожи,
Грудь не зияет пулевой дырой…
Мотив поступка вежливо изложен,
Доходчиво, логично – как живой!
И я остался всему миру должен,
Ну, впрочем, как обычно – не впервой…
Снег за окном пошел – не то что б саван,
Точнее, будто в морге простыня
Следы скрывает. Кончился наш слалом,
В нём победитель кто? Не ты, не я!
Неужто счастья лОмоть дали даром?!
Неужто просто так, - не блага для?!
Сердца сжигать невиданным пожаром,
А быть убитым здравым смыслом?! Бля!..