Хрустальный рояль, молоточками нот,
по золоту струн желтых листьев,
стучит мимоходом нам вальс или рок -
весёлый невидимый мистик.
Нет, нет: на заказ никому никогда,
грибные дожди не звенели,
сирень не цвела, и не пела вода,
весёлой капелью апреля.
Из пьяной весны провалиться в июнь,
домчаться до августа лихо,
собрать урожай и седым, словно лунь,
уснуть в декабре, тихо-тихо.
Сценарий написан не мной - для меня.
Играть. Что ещё остаётся?
За дальние дали гипнозом меня,
ведёт, что Судьбою зовётся.