Осень янтарным и яшмовым сыплет дождём.
Лист почтальоном продрогшим в окошко стучит,
День, чуть занявшись, уходит во тьму, не рождён,
Хочется в норку, глинтвейна и слёз без причин.
Только в домашнем уюте спасенья ковчег –
Плед, ни о чём разговоры, душистый улун.
Вторник на среду похож, а среда на четверг,
В тонких бокалах плывут отражения лун.
Только некстати порой на душе октябрит.
Как пережить нам потоп из непрошеных слёз?
Это всё дерзкая осень, сорвавшись с орбит,
Рыжей кометой в аорте бушует всерьёз.
Где же наш Ной? Где вершина горы Арарат?
Плыть, но куда? Погружаясь в туманы и сны…
Верю, сойдёмся, как пазлы, у радужных врат.
Как всегда, доживём, доплывём до весны.