нет
кому бы строки посвятить хромые
или влюбиться снова в первый раз.
чувство, будто послезавтра умру, а в храмах
не споют молитвы мне глухие и
никто не понесет мой гроб в руках.
***
давлюсь осенней листвой.
переживу, наверно, холода.
что толку от души живой,
если не топчут дороги ноги,
тело не обнимают города.
и что потом?
потом не что, а кто.
потом ничто, но некто
во мне заорал голосом
какого-то поэта:
ты жалок и трус,
и мечтатель лишь.
но не дерзи своей природе,
бросая слово перед лишними.
хватит тошных пышностей.
иди ты в дом, в кровать. по дороге найди кота.
уйди от всех. выспись, наконец.
поймешь где тьма, где ты, где темнота.
. . .
назад дороги нет!
домой не попадешь.
все равно везде чужой.
потанцуй со мной пока не ждешь
другого себя под лихим дождем.
. . .
гневом яркого солнца не сжигай планеты.
луне своим фонарем не свети в глаза.
на кометы не бросай окурки сигарет, а
опустошенные галактики не вернуть назад.
. . .
нет
кому бы строки посвятить свои хромые?
или влюбиться снова будто в первый раз?
всех к черту! ты - поэт!
тетрадь стихов - без выдуманных стихий.
а целую жизнь нет смысла брать с собой в рюкзак.