А ты пойдешь по снежной простыне
из липкого, не сохнущего гипса,
который густо сыплется извне
и сердце перестанет быстро биться.
И всё застынет в смазанной земле,
замедлится вращенье шестеренок,
и ты один к захватчице – зиме
бредешь, как потерявшийся ребенок.
Уже не время чем-то заболеть,
когда насыпан снег до божьей двери,
где суетливо пробегает смерть,
в которую до старости не верил.
А смерть смешна, как снеговик с косой,
укутанная белым покрывалом,
и ты идешь нелепый и босой
дорогою, которой не бывало.