Когда счищает следы асбеста
С лица у жертвы малайский крис,
Из преисподней выходят бесы,
Идут в пивную играть в паб-квиз.
Вокруг ханыги и наркоманы,
Вокруг ботаны и дурачьё.
Они садятся своей командой,
Не знают, как бы назвать её.
У них, у бесов свои заносы,
Им кровь и пламя - как детский сон.
Горят экраны, звучат вопросы,
Орёт ведущий, бежит гарсон.
Копыто сбито и рог подпилен,
И капитану охота петь.
Его срывает на третьем пиве,
Девятой ноте, второй стопе.
(Читал статью ли, считал стопу ли,
Любой убитый - на вид циклоп.)
Кладёт прицельно четыре пули
В обритый крисом рогатый лоб.
От перестрелки сплошные плюсы -
Кому в табличку, кому на грудь.
И вся команда шмаляет в люстры -
Авось зацепит кого-нибудь.
Вот только люди в упор не верят,
Что лезут хари, летят гробы.
Не слышат бесов, не валят в двери,
Не умирают от их пальбы.
Жуют и спорят, жуют и спорят,
Как будто ада в помине нет,
Как будто рядом не плещет горе,
Как будто в зале не гаснет свет.
Такие гены и гаплогруппы -
Отбор не дремлет, меняя мир.
Уходят бесы, уносят трупы,
И за столами сплошные мы.