Осенняя Москва – ни лучика, ни блика.
Над городом висит сплошная пелена
из тёмных облаков и скорби птичьих криков.
Лишь ягоды рябин – как капельки вина…
Из туч сочится мгла и проникает в сердце.
Тоскливо. Москвичи в пальто и свитера
укутали себя, пытаясь отогреться.
Лишь ягоды рябин – как отблески костра…
Туманно. Серый цвет все краски сделал тише,
он все затушевал – и стекла фонаря,
и голые стволы, и лавочки, и крышы.
Лишь ягоды рябин рубинами горят…
Продрогшая Москва… У мокрого оконца
склонился старый клён и тихо смотрит сны.
Лишь ягоды рябин в себя впитали солнце
и сохранят его до следующей весны.