Пока мы веселую воду в гортани льем,
За нами незримо и тихо крадется рай…
Любимые вещи окажутся вдруг гнильем.
И выкинешь все, и оставишь пустым сарай.
И все, что собрал, за короткую жизнь скопил -
Газеты, журналы и ворох ненужных книг –
Ты выкинешь с неба, с высоких его стропил,
В надежде себя оправдать на короткий миг.
И взвоет гроза, и пойдет над деревней чад,
И, словно поэт, нестерпимой тоской обвит,
Тепло позавидуешь резвой игре внучат,
Еще не познавших великой твоей любви.
Всему вопреки, им сегодня важнее кросс
На великах новых, спортивный включив режим…
И их не волнует измучивший всех вопрос,
Зачем, почему, для кого ты на свете жил.
Их жизнь, как вселенная, будто живая нить,
Бездомная кошка земли у немытых ног.
И кто-то из них не придет тебя хоронить,
И вместо себя разноцветный пришлет венок.
Но берег пустеет и вертится круговерть,
Опять беспрестанно вращаясь вокруг оси.
А может быть нам и даются любовь и смерть,
Затем, чтобы после, у Бога о них спросить?
Однажды, когда на колени приляжет плед,
Глаза потускнеют и нечему будет цвесть,
Впервые за жизнь перестанешь искать ответ.
И примешь пространство. Любое. Какое есть.