Муза приоткрыла шторку душа.
Вот, облом – совсем я не готов…
Отдавила наглухо преддушье
бл@дская резинка от трусов.
Тётка, гнойным глазом, подмигнула:
- Ты мне больше нравишься такой.
С присвистом, щербато придохнула:
- «Всё-таки, пора бы на покой!»
Может быть, всё было так как надо
в первой половине… И вообще –
не воруй чужие листопады –
каждой, чьей-то осени в ущерб.
Прижигай ты этот зуд блошиный
парой добрых стопок с утреца –
скрасится вторая половина
эндорфинной стадией конца…
(Ну, а мне, до одури паскудно.
Нет сюжетов, рифм и просто слов.
Понту мало от карги приблудной…
Да, ещё резинка от трусов)
Что ж тебе сказать, мадам Тартилла?
Разгребу дерьмо, пожалуй, сам.
Где тебя мотало и носило?
С кем за жизнь ты тёрла по ночам?
Я, возможно, не такой хороший
и отвечу скоро за грехи.
Ну, скажи мне, старая калоша,
Шо ты понимаешь за стихи?
… За окном гудела автострада.
А меня несло - и я грешил...
Воровал чужие листопады
внаглую, с размахом…
... Для души.