Прохладно.
Август.
Терпкий горький ветер.
Время
раскрасило вечерний горизонт.
Небо молчит.
Отрывки междометий
от всполохов зари
уносит в поворот.
Нет за углом
привычных расстояний;
крикливы взгляды птиц:
готовятся на юг –
уселись на края намокших зданий, –
боюсь, не долетят:
не мал к надежде крюк.
Всё ничего: и высоты не страшно,
и силы через край у молодости птиц,
и, понимаю,
хочется им счастья -
вот и спешат к теплу
потоки верениц.
Но что их ждёт в немом конце полёта,
и скольких выстрелом нажива заберёт,
а сердце
не умрёт за поворотом:
за взлётом сложный путь
и долгий перелёт.
30.09.17