Если путь свой от порога, от пролога
Пересматривать, как старое кино –
Лента рвётся: эпизодов было много,
Память вырезала лишние давно.
Если жизнь свою прочитывать, как книгу –
То редактор-память снова начеку:
Где-то сделает забористей интригу,
Где-то вымарает лишнюю строку.
Над потёртым полотном твоей планиды
Реставратор-память трудится-мудрит:
Правит лица, подмалёвывает виды,
Фон стирает и меняет колорит.
Но хранят, лелеют, сращивают звенья
Дней, которые безбожно далеки,
Драгоценные лекарства от забвенья:
Фотографии, записки, дневники.
Редко-редко, если выдастся минутка,
Я листаю эти ценности свои –
Хлам никчемный, с точки зрения рассудка
И, наверно, с точки зрения семьи.
Но храню – с банальным грифом «сердцу мило»,
По вине сентиментальности смешной,
Доказательства того, что это было,
Это было, было некогда со мной...