Бывает в сердце пустота такая,
что кажется – уж нечем и дышать.
Душа истоптана недобрыми гостями,
и непонятно, как её латать.
Беру иголку с крепкой нитью в руку,
а она дрожит, как осенью листок…
зашить пытаюсь… но лишь муку
рождает дум моих поток…
Ну почему зло безнаказанным бывает?
И отчего яд каплет с языка?
Наверно, мать, когда дитя рожает,
ему желает добрым быть всегда…
Но жизнь есть жизнь… Порой душа тускнеет
и забывает начисто заветы матерей,
лишь «Я» своё тот человек лелеет,
и жалит друга… да, чтоб побольней…