Долго сыпал голову пеплом, обращая
свой гнев на тех, кто были друзьями,
бездарно трачу гибкий интеллект,
но благо примирился, готовя материал
для воинов нашей свободной религии,
где слог разрушает, сотрясает города,
пласты неосязаемого человеческого Я,
толкая в пучину мыслей без рамок,
ведь я хоть раз вам соврал? Незачем
мне врать тем, кто открыт для мнении.
Не вызывал вопросов и эмоций всплеск?
Кинь в меня громом, я приму и это
если сам себя нагло вожу за нос,
парадокс - я могу сам себя обманывать?
Тогда был смысл лечь вперед костями,
выдавливая ретортой слов душу по каплям?
Зато я знаю тех, кто очернил Аполлона,
бабки - их революция, личная совесть,
они "Голубая волна", одеты Вольто,
только конец радуги выдает лепрекона
как бы не был он ловок, в костюме
и за столам в Думе, брахманы слов,
поэты, но в зале витает дух Пушкина,
элита, но сидят на бочках с порохом.
Если вас много, то можно беспредел
устроить, топя за зеленые зеленых,
молодых талантов, достойных олив?
Нет, принимают к себе, дурманя - рабы.
Только зря пытаетесь остановить поезд
руками - вы не маги, простые фокусники,
кто из вас не заплатив ни копья создал
достойное, а не шесть голых строчек,
срывая оваций будто двенадцать подвигов
совершил, немощный мусор, монстры
литературных джунглей - скурвился
Эврисфей в их лице, нет диктатуре.
Сдохни Союз, must die, дрянной крутон,
деньги не помогут, потеряли культуру,
жируя на трупе, но крысы сожрут
друг друга, такие поэты как вы не люди.