Я вышагал без радости сентябрь —
весь мой сентябрь, все этажи и марши, —
и стать мне алфавит вменяет старше,
раз я сегодня одинок и храбр.
Куда залез я? Эк, куда меня!..
Я вижу как бы тридцать три болота —
которое хвалить? — и гложет что-то
отменный ветер; некогда пенять.
Вот над моим холодным чердаком,
смотрю, летят два облака невнятных:
одно — для рифмы, что и так понятно,
другое просто кажется дымком.
Дымок, дымок. Да, мог и помолчать,
но сгнил конёк, и я на крыше дома,
на крыше до-ома своего-о-о.