Месяц зелен, почти смарагд,
в по-октябрьски зыбкий вечер.
Я наброшу платок на плечи
и покину с тобой Белград.
Сколько было таких, как мы,
небогатых, влюбленных, странных,
вот у этих дверей стеклянных
на пороге вокзальной тьмы.
Но без камеры в рюкзаке,
оставляющих дом, не город,
потому что то бой, то голод
здесь, на этом материке.
Выгнут месяц. Я вижу их
в его жутком зеленом свете...
Знаешь, может, дороги эти
сохранили их всех в живых.
Месяц зелен, почти смарагд.
Длинный поезд пришел в движенье,
и летит в небеса мгновенье
под названием "мой Белград".