В городе, в котором, говорят,
Вроде бы и вовсе нет метро,
Где из крана льётся то ли яд,
То ли кровь отливом в серебро.
В городе, который не покинуть,
Где билет всегда в один конец,
Где Писатель гнул когда-то спину,
Где равны и старец, и юнец.
В этом городе не перечесть народу,
Друг на друга вовсе не глядя,
Всё снуют, самим себе в угоду,
Друг от друга взгляды отведя.
В этом городе, ты, никого не зная,
Можешь и в толпе побыть один,
И промеж других себя теряя,
Можешь самого себя найти…