Поселился в косматых ветвях
Старой сливы багряный огонь.
Осень листьям окраску меняет.
Жёлто-красный листок мне в ладонь,
Словно пёрышко птичье, роняет.
И мне кажется этот листок,
На котором блестят паутинки,
Цвета пройденных летних дорог,
Цвета лёгкой осенней грустинки.
Он мне душу ещё не печёт,
Одиноко сорвавшись, летает.
Ветер листья ещё не метёт,
И дождями не заливает.
Но художница-осень творит.
И чем ярче пылают шедевры,
Тем грустнее гитара звенит,
Тем сильнее натянуты нервы.