От того что дождь напрасен,
От того, что осень красит...
Ты бежишь не от того...
Ты меня раскрасишь алым...
Прежде знатного нахала.
А теперь я безучастен
В твоей комнате с окном...
В нем уже завечерело.
Здесь ли ты? И в Нем ли дело?
Ты бежишь не от того...
Ты меня заставишь рыться,
В пух любви измажешь рыльце.
Ты сейчас сидишь на кресле...
Ты бежишь не от того.
И за каждым вздохом "Если"...
Сны, как нимб над головой...
И во мне бушует буря,
В ней фрегат, матросы курят.
ТЫ по мрачному причалу,
Ходишь нервно и боясь.
Но увидев рваный парус,
Испытаешь ко мне жалость...
Жалость в десять лет скитаний,
В этой буре, где с китами,
Я не знал еще тебя.
Я не знаю про тебя...
В окуляре труб подзорных,
Видел след звезды позорной,
А под ней далекий город,
В дымке жженого угля.
Там всех маленьких и робких,
На железные коробки,
Рассадила в бурю кинув,
Мамка - Чуткая земля.
А когда их выносила,
На прибой другая сила.
Мамка им ладонью желтой,
Тихо гладила живот.
Напевая в миг постельный
Три куплета колыбельной...
От того, что мир прекрасен...
От того, что осень красит...
И последний о тебе...
А слова - не воробей.
И теперь неясен смысл...
С кораблей сбежали крысы.
И любовь моей актрисы
Это только ждать и ждать...
Я теперь стал Тем кто выжил,
Кто пришел и душу выжал.
Влез к ней в спальне в зеркала...
Все прошло... ТЫ дождалась!
И не слышен шёпот бури,
В той предательской лазури.
И пусты на горизонте,
Облака из молока...
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2013
Свидетельство о публикации №113093009769