Однажды я проснулся осенью.
Февраль,
и времени осталось лишь чуть-чуть.
И почему-то стало мне чего-то очень жаль,
и я решил до осени уснуть.
Но почему-то не заснулось мне в постели —
я думал в тот момент о том, что мне не надо думать,
а мысли всё гремели и гремели,
и начали меня не в одеяла кутать.
Оне кричали, что я время потерял
и что я проклятый собой навеки.
Не принимал я в душу
веющий кагал.
Не принимал,
что времени калека.
Пока что я не так ещё и стар,
но зря я не боюсь, что часики тик-так.
На сердце сам себе я злеющий комар —
что-что, а кровь сосать себе всегда я был мастак.
Сорвать бы кожу с тела
и кинуть дальше, прочь.
Ты меня, увы, согрела,
Афродиты старой дочь.
Я метаюсь, как в зверинце
старый пёс кусает прутья,
не мечтает о гостинце —
не смогу его вернуть я.
Выйти я хочу в прогулку —
может, встречу я тебя.
Только в мыслей закоулках
возникает: что скажу я?