Кто же может сказать, отчего нас цепляет порою
То, что только вчера оставляло без толики чувств.
Или просто казалось какой-то нелепой игрою,
А сегодня...без этого мир и бесцветен, и пуст.
Отчего горстка нот, на линованной тонкой бумаге,
Превращается вдруг в бесконечно хрустальную грусть?
Отчего музыкант, словно рыцарь, в плаще и при шпаге,
Входит в сон, а прощаясь, чуть слышно поёт: Я вернусь.
И ты веришь, вернётся. Пройдётся по лунной дорожке,
Прикоснётся к щеке. Скажет: "Спи. Не теряй, я с тобой".
Ты уснешь. А наутро, проснувшись, увидишь в ладошке
Неизвестно откуда возникший цветок голубой.
Незабудка... Откуда? Каким принесло её ветром?
Но такое тепло вдруг возникнет в озябшей душе!..
И забудется время, реальность, мечты...километры.
И захочется вновь в пресловутый тот рай в шалаше...