Не растёт в родной роще берёза,
Не шумит под ветвями трава.
Не живёт – увядает листва,
Мёртвое дерево травит глаза.
Небеса льются горьким дождём,
Льются памятью старых времён:
Облик добрый её вспоминают,
И дни счастья не забывают.
Ну а ты провожаешь тот миг,
От которого бросишься в крик:
Как ты мало сидел под берёзой,
Как жалеешь об этом порой.
Всё же время бывает жестоко,
Ощущаешь себя одиноко
И от мыслей упущенных дней,
Ты винишь себя сотни ночей.
Всё грустишь, что поздно так понял,
Что тогда красоту не внимал.
Не растёт больше в роще берёза.
Не живёт – увядает листва.
10.04.15