вот кажется – сдохну, а всё же
гоняюсь по кухне за молью,
и мы с ней настолько смешные,
настолько друг друга не любим,
что я не желаю ей жизни,
она не желает мне смерти
и обе меня отравляем –
она прогрызает мне свитер,
я свитер зимой надеваю,
мелькая холодной подмышкой;
она над едой пролетает
и мир продирает прорехой
её над тарелкой прихлопну –
она отравляет мне пищу,
так мучайся век тошнотою,
поганая молеубийца!
я рву её нежные лапки
и тешусь куриным бульоном