"Потухнут звёзды - светлячки в алых прорехах.
Века сотрут события в труху низов - вершин.
И это, это не стихи, братух,- всего лишь эхо.
Эхо Сейчас от сердца к сердцу ритмами души."
,,,,,,,
Нет, не поэт я, а художник мысли. Слова скульптор.
Творец или пародия по образу. Да будет ясен свет!
Многообразен Мир дорог, путей, идей культур и сорта,
Но я не подбираю слог, лишь повторяя песни ветра...
В них эхо века, гул стихий и гроз, морозов ярость,
Усталость призраков ушедших... Из ослепших городов.
А мне простор и небо - холст, в дар видеть яркость
Всех красок матушки Земли, чтоб рисовать из слов.
Созвучной ритму сердца рифмой в такт дождю иль зною,
С живой мелодией ручья и ветром - им плевать на стиль.
Мир, не зови поэтом, - я изгой прогресса и... Не стою
Даже копейки в пересчётах Завтра. Буду быль иль пыль.
Останутся картинки - мысли вслух, для тех, кто слушал
Со мной, а не меня. Кто не сменял свой дар на хлеб,
На проходной билет, где опытные покупают оптом души.
Не для ломбардов золото листвы осенней, солнца свет.
Поэту золото то тяжелей монет, но много легче пуха,
Что первым серебром молчания холодного укроет даль...
И завернёт в шаль белую мою печаль зима - старуха,
Прошепчет тихо: "был поэт, да кончился..." Не жаль.
...
10.10.17г.