Прошли времена поэтов,
Пришли времена писак.
Штампуют стихи, как в газетах,
Порочный и лживый шлак.
Не видно души, обидно,
Среди беспорядка слов,
Есть только порок и лебидо,
И мёртвых поэтов кровь.
Они плачут над облаками,
Им больно за то, что мы
Безвольными стили рабами
И рабские пишем стихи.
Что нет больше духа свободы,
Мы пишем в пустое клише,
Для нас формуляры готовы:
Оковы свободной душе.