За оградой долгой стройки
запах тлена. Бестолков,
я гуляю по помойке
кем-то брошенных стихов.
Поддеваю их ногами,
как засохшую листву.
Опускаются кругами
и звучат. И наяву
предстают легко и споро
фотографии и сны,
и события, которым
те стихи посвящены.
Ухожу. Бродить довольно
среди этого старья.
А стихам, наверно, больно.
Кто их здесь оставил? Я!