* * *
Прогулялся по разным дорожкам
И узнал где, какая судьба…
Возвратился… Стою под окошком…
Постарела родная изба.
Ставни свесились, серыми стали
И под ветром тоскливо скрипят…
Стёкла мутные… Раньше сияли…
Но цветы на окошке стоят.
Мама, сгорбившись, с тросточкой ходит
Вдоль забора и что-то глядит…
Пустота… И бурьян в огороде…
У подворья заброшенный вид.
Но есть руки мои трудовые
И здоровье, естественно, есть…
Проживём, коль ещё мы живые
И за это Всевышнему честь.
Мама судит о чём-то с собою
И пока что не видит меня…
Облака надо мной, над избою
Проплывают в сияние дня…