Точка

Дмитрий Валентиныч
...вот так и понимаем, что мертвы,
когда уже в упор не замечают
и смотрят сквозь...
И, как бы ни кричали -
так близко, что срастаемся плечами, -
не слышат. Поведут плечом - мороз...
И корни прорастающей травы,
впиваясь в мрак и смрадность, шевелятся,
тревожа плоть,
и сны о солнце снятся
с тщетою слов,
и подозренье прорастает в
подвздошный страх, что не начать сначала,
что мы - мертвы.
Чернильна мгла, в которой места мало,
чтоб встать.
И тихо-тихо пятятся с листа
корявые испуганные строчки.
Ворона, с перекладины креста
сорвавшись в небо, жирно ставит точку.