Живёт простуженное солнце
В хитросплетеньях паутин,
Проходит осень, признаётся
О сущности своих картин.
Но не проходит чувство долга,
Терпели августовский зной,
Теперь расплачиваться долго
Пожухлых листьев желтизной.
Приходит прошлое из рейса
В огнях вечерних автострад,
О позднем времени посмейся,
Ведь снова пляшет листопад.