Устали Вы, наверно, от разлук...
Вы чуточку ошиблись, милый друг...
Нет, не сирень, поверьте, там была-
Я у каштана Вас тогда ждала...
Вы снова упиваетесь мечтой
И смотрите опять в мое окошко...
Ах, Вы меня считаете святой
И машете по-прежнему ладошкой...
Опять весна(которая по счету?)
Вы гляньте... снова почки на каштанах...
И снова боль... в моих глазах туманно...
Пожаловаться, что ли, звездочету,
Быть может, у него другой расклад...
А мы бредем куда-то наугад...
И день зачем-то бьется на осколки
Из-за любви несчастной на земле...
И солнца лучик прячется во мгле...
И говорим мы с Вами невпопад...
Зачем же нам несбыточные грезы,
Сердечные страдания в тиши?
Мы пишем строки горькой жизни прозы...
Зачем же их писать? - В них крик души-
Души, в которой, может, и потемки,
И может утонуть она во мгле...
А мысли превращаются в обломки...
Зачем тогда и жить нам на земле?
Вы говорите, что не в нашей власти...
Но есть ведь Бог, который слышит нас.
Так почему мы души рвем на части?
И почему так горько нам подчас?
Что Вы сказали? - Слышите глас Божий?
Скажите мне - о чем Он говорит?
А знаете, мы с Вами чем-то схожи,
И в нас одно желание горит...