Он любовь писал с натуры! Это - гения мазки!
Тон милейшей партитуры, слов нежнейших ручейки...
В откровеньях зимней стужи: ночь, окно и две свечи,
Им никто уже не нужен! Там - любовь...Молчи, молчи!
Он писал, как пишут боги и строка была легка.
Меж веками на пороге ... Жизни планка высока.
Он поэтом был народным. В глубине души - поэт.
Человеком благородным, красоту несущим в свет...
Как легки и элегантны его вечные стихи...
Строки как экстравагантны, от плебейства далеки!
Положил в шкатулку жизни изречения свои...
И стихи его, в России, распевают соловьи....
Всеобъемлющая вера, рукотворная стезя ...
Недостойных - на галеры! А его забыть нельзя!
В зрелых мыслях-бесконечность, свежий ветер перемен.
Жизнь великих - быстротечна... Что получено взамен?
Не отточенностью фразы зарифмованной строки,
Не правдивостью рассказов, как от истин далеки.
А бессонницей столичной зарождался нервный срыв
И болезнью непривычной в теле созревал нарыв...
Гении уходят быстро... Отдают себя за всех...
Без регалий и регистров...Без вниманья на успех.
Философствующий скажет: Он рождён летать и петь!
Ну так дайте-ж ему время, чтобы всё он смог успеть!
Чтобы нёс в умы народа мысли мудрые свои ,
Чтоб внимала им природа, песни пели соловьи!
Лучших забирает небо, разрешенья не спросив...
Был клеймён талант с рожденья...И заложен был нарыв.
Посвящается ЛУЧШИМ, рано ушедшим ПОЭТАМ, ХУДОЖНИКАМ...