Я разбила сотни чашек.
Сотни шрамов на руках.
На моих руках, не ваших.
Сто скелетов, в ста шкафах.
Сотню кинули на карту:
-"Винстон синий, будь добра".
Я сто раз ругаюсь матом,
Выбираю лишь когда.
-"Сотка будет до зарплаты?"
-Извини, я на мели.
Сотый круг родного ада
И я снова взаперти.
Все как раньше, как обычно.
Я все та же "ни о чём".
Сотой быть из десятичных
Всяко лучше, чем нулем.
Все на красное, я знаю,
Я так делала сто раз.
*ровно столько проиграла*
Может, повезёт сейчас?
Сто предметов, сотни лекций,
Тысячи прогнивших дней.
Почему так бесконечна
Скоротечность наших дней?