Ныне и присно промокшим воздастся по вере

Яленка
Сад в безнадёгу нырнул, растерял свою прелесть —
листья дождями трамбует, чтоб гнили и прели…

В мокрые доски впиваются мокрые ветки
каждым шипом — словно ищет опору крыжовник…
Куст беззащитный пронзает порывистый ветер,
серый забор сотрясая, набухший, бесшовный…

Льёт беззастенчиво, кажется, третью неделю.
Как безысходность тревожна — и так же безлична.
Жёлтый октябрь отсырел и намок, в самом деле,
только ему не пропишут на небе больничный.

Пасмурно.
Тучи бездушные нервно клокочут.
Рваные пряди чернеют и злобно трепещут.
Тоненько-тоненько плачет вдали колокольчик,
голос его чужестранный мне слышится вещим…

Хмурилось утро, и день проявился не краше.
Дождь позолоту сбивает с озябших деревьев.
Всё-таки верится — после разминки вчерашней
ныне и присно промокшим воздастся по вере.

11.1о.2о17  15:56

Фото