Так сколько их было. Тысячи. Миллионы?
И каждая из них обязательно с понедельника.
В паспорте пестрит цифра 1998.
В душе седина. Но снаружи ты гол и холост.
И не страшно ступать только там, где однажды падал.
Но сколько бы раз ни сбивал колен – не привыкнуть.
Ведь чем старше – тем время быстрей подгоняет плетью,
Старые обиды заживают медленней и с осложнением,
Воспоминания детства становятся всё короче.
А так хочется стать для себя – без забот и бремени,
Для родных – покровителем, для врагов – непробиваемым,
И как в старых добрых диснеевских мультиках, верить,
Что даже плохое все равно хорошо заканчивается.
И сколько б их ни было, тысячи, миллионы -
Недельных попыток начать свою жизнь заново,
Каждый день, словно пазл, сложит весь быт воедино,
И какой бы ни вышла картинка - закончится все одинаково.
Но в это, конечно, не обязательно верить.
И проще бы жить одним днем, и не строить планы.
Когда понедельник – всего лишь начало недели,
А вся твоя жизнь – начало чьей-то истории.
Ведь, когда за спиной ничего – взбираешься выше,
А падать всегда, налегке или нет, - болезненно.
Главное из всего: чтобы сердце во что-то верило
Для поддержания общего равновесия.