Графиня изменившимся лицом
в распахнутом бесстыдно пеньюаре,
под коим ни нательного креста,
ни панталон в брабантских кружевах,
ни лифчика атласного с опушкой,
бежит от дома резвою рысцой.
Ночной зефир, игривый шалопай
в шелках ее шурует беспардонно -
она взлетит…
А вот и не взлетит -
и аэродинамика не та,
и формы ну никак не херувима,
а нимфы, и довольно молодой:
вот перси обнаженные ея,
достойные резца Пигмалиона,
подрагивая, ходят вверьх и вниз
поочередно, в такт ее скачкам,
вот лядвии облиты лунным светом,
а личика не можно разобрать.
Уж за полночь, конечно, в темноте
все кошки – серы, женщины красивы,
но, думаю, графиня хороша:
дурнушки-то об эту пору спят,
бо чужды театральщины ходульной,
что свойственна красоткам записным.
Но вот вопрос: куда она бежит?
в округе нет приличных водоемов,
до станции, опять же, далеко…
Ни старый граф не гонится за ней,
сатиров всех давно поистребили…
а суггестив, однако, согласись.
Чуть слышный топот, тающий вдали,
цикады заглушают стрекотаньем,
графиня отмахала треть версты.
А вот что: полечу-ка я за ней,
не приведи Господь, чего случится,
вдруг из сатиров кто и уцелел?
Еще когда я молод был и глуп,
бессчетно и графинь, и белошвеек
я утопил в чернильнице своей.
Пришла пора замаливать грехи,
раз вышел срок разбрасывать каменья,
в небесной канцелярии зачтут.
Лететь за ней, бегом не догоню,
одышка у меня, тахикардия,
да и не стайер, был, да вышел весь.
Я староват, я, Боже, слеповат,
не втюхаться бы сослепу в опору.
Вот что бы мне графиня? Что я ей?
Кой черт их тащит шляться по ночам?
Не спится - дык читала бы романы,
кропала б вирши на манер Сапфо.
А вот она… тудыть ее в качель…
с ней пастушок, как бишь его? Афоня?
Ну, матерь вашу, прямо пастораль.
Выходит, что пробежки под луной
Всего лишь взбрык неутоленной плоти?
А я-то - убежденный мизантроп
и циник, мизогин закоренелый -
я все еще страдаю романтизмом,
никак его в себе не изживу.
Отмщенье мне, ужо я им воздам.
- Спешите видеть, только из Парижа,
единственный в России левитант!
И – бочку им! и чакру! и петлю!
я стар, я сед, но все еще летаю,
умею, да… а многим не дано.
Графиня-то и вправду хороша,
отвисшую вернуть на место челюсть -
и будет падший ангел во плоти.
Пастух покрепче, все ж таки мужик,
то крестным осеняется знаменьем,
то задницу почешет, то калган.
Россия слепо верит в чудеса,
в науках ни черта не разумея,
и этим тоже не дано понять.
Провинция, конечно, темнота,
вот улечу, и убедят друг друга,
что в воздухе какой-нибудь изъян.
Есть много, друг Горацио, всего,
что и не снилось местным недоумкам,
да и столичным вашим мудрецам,
втирающим с экранов что ни день:
электорат доверчиво внимает,
один лишь Васька слушает да ест,
невосприимчив к этой ахинее.
***
Василий Шульженко -"Полет"
***
Иваси - Дворник Степанов
https://www.youtube.com/watch?v=JCMoXLoAnGc